Cactuar/ando ou Ovacionado

__Novo

2009-06-25T15:05:00.003-03:00

Por favor,
acesse meus novos endereços:

RAFFAB e ENTENDER OU TENTAR

Ou se preferir, vasculhe essas velharias.

2007-09-06T02:30:00.002-03:00

Muitas situações na rua me provocam, me deslocam, e a sorte de estar de frente com essas pessoas, jaz o Por Quê de tal cabimento.

Sempre partido de ousadias, de sempre à minha paralela vontade de ouvir e analisar com o que já tenho: o mais simbólico e contundente de meus sonhos, desejos e provérbios que dançam dentro de mim.

Às vezes de tão companhia, de um agradecimento, ou gesto, que exemplifica uma geração inteira de viagens e comunidades a partir de suas autorias.

Tanto já fez de crise, de louco e de puto, de desejo, de pergunta, de fome e tormento, é como a forma de falar que eu me podo, e aos poucos, digo, tudo torto, tudo longe e de modo que só eu entenda, o tanto, o pouco, o muito e tonto significado do amor: Eu e meus desejos Comungais.

2007-09-02T08:55:00.000-03:00

__Um Velho

Tão complexo essa loucura de realidade com universo dentro.

Sumir distante onde os olhos não podem ver.

Só focar o produto imaginário de inconstantes fadigas.

E lá lubrificar com bebidas quentes para entrar no portal gasoso de desempenhar aqueles desenhos um tanto figuráveis demais para sua personalidade.

Matem-nos de fama e pensares novos paraguaios.

Rotular a noite como uma fuga.

Um terreno florido, embaixo insetos nada carinhosos.

Ele quer o diploma de gentileza, uma vidreira igual as outras.

Projeção de dinheiro na conta bancária.

E nada mais.

Atentado fino de uma pose nada invejável.

Só onde o medo se esconde do alvoroço que sua mente cria neste momento.

desiludir-me , afogar-me.

Identificação de qualidade,
tão distraído como um sinal romântico para alguém pensando naquele pecado.

Em ordem

2007-08-21T03:09:00.002-03:00

Ele sempre foi a minha verdade. E desde encontros sólidos onde tudo ficará plano, tenho me deparado com formas que muitos ali já se propuseram.

O não cumprimentar; os dois trabalhos ao mesmo tempo; sono; e a'ceitação formal do como tem levado até então.

Em todos os casos, sempre, até nos mais fortes, até naquela que gostaria de chamar de Maior Estrela do Lugar, encontro a mesma coisa: A Solidificação em Forma, conduzida e merecida do mesmo vidro em sal.

O sem sabor em muitos dias, o passar direto, o desconhecido e o silêncio quase sem pensar.

Tudo isso me faz cardar, e criar, tentar, sair e ficar, aonde todos cedem a mesma ordem: A Desordem.

O duelo final e infinito de falar o sensível. O podre e o neutro.

Área X

2007-08-17T02:34:00.001-03:00

De um ou dois comportamentos musicalmente radicais, em um destoque quimicamente transformado, em vias constrangedoras de acessos importunos, via-se em um cômodo de teto ensolarado por nenhum espaço vazio, em que lâmpadas bruscamente posicionadas, uma do lado da outra, firmavam ali uma cena nada clara que o espaço nada formava com ou sem nenhuma brecha de luz.

Transferir, mudar ou simplesmente se portar como uma área de transferência, janela sem porta e vice-versa – vazia-se uma contínua seqüência de imagens por causa de um ambiente, que por seu primeiro impacto e idéia, seria uma grande coesa.

Áreas de transferência não estariam totalmente ligadas às lâmpadas.

...só porque eu escovo os dentes duas vezes seguidas?

2007-07-26T02:26:00.000-03:00

Existe uma matéria causada que limita a nossa passagem.

Então, lembro-te: este espaço é reservado para sua leitura.

O Eu que está em tuas mãos, é mesmo o meu Eu?

2007-07-24T17:04:00.002-03:00

Quando chegue perto, bem perto de mim, sob o tremer de minhas mãos, soa os solados somados, comungados de minha própria exortação. E pergunto-lhe, aos cachos do ouvido, se este Eu aí dentro, é o mesmo que o permanente aqui, questionando; submeta questão.

Tampouco a ressonância de minhas perguntas do lado de fora, que em complô com o teu fora, o faz e me faz querer o cordão de ligação entre lados semelhantes ou não.

Em igual, ou, formates sincronia? Pelo ego aqui presente, pergunto-me, depois de tempos mudos, o real valor de minha autoria, - és o meu reflexo em formol? - és a minha cópia autêntica?
Entregue-lhe aos sombrios calados de minha imensa sensação, a pouca aceitação de Nós Mesmos, em consenso de nossa afirmação.

__Vá logo, e me traga a Verdade em tuas mãos, tão como a carregada sugação de minhas próprias mãos, vá logo, e deixe aqui, apenas a certeza, de que irás, com a Nossa mão.
__Vá!

O Contrário de Deus

2007-07-11T01:44:00.001-03:00

Em salas, tons, firmes jovens em pontes de atravessar a própria linha entre casa e rua. O lado de sair correr por uma onda um tanto descontraída, de uma chegada bem torta do outro jovem oposto de agoniações e idealizações, fermente naquela tarde de praça.

Prestes a cair, como a queda em plena avenida Paulista, do anjo sopro soando em um tempo de pausa de calar até os faróis vermelhos de um pisco.

Sorte. Hei a sorte que todos falam, a queda qualquer e voluntária de outra imagem qualquer se variando aos outros seres de caras gelatinosas, prontas para mais deformidades.

A verdade sangüínea estampada por uma máquina industrial de parafusos encaixados corretamente, para o bom funcionamento; só para repetir a seqüência somada aos números indisciplinados que vão ao saber de mais uma nova conta.

A mentira preta no resumo do ensinamento do que é para fazer nesta nova tarde, de um verão versão vilão, no puro sentido da não-palavra em-vão.

Formas envoltas

2007-05-18T03:03:00.000-03:00

em véus, deslizam em actividade febril sobre as clareiras e desaparecem na penumbra. Dá-me a idéia de que deve haver uma reunião de conselho debaixo do castanheiro. Vamos até lá ...?

_

2007-04-16T12:23:00.000-03:00

Ontem, é um novo dia, de um novo tempo, que Começou

_

2007-04-11T00:47:00.000-03:00

Vira e mexe, em noites árduas de como me sentir melhor encarando a verdadeira realidade de cara, tomo-me como angustiado, freqüente e Inconsciente dentro de mim mesmo

Ligo para ex, adianto fala de inocência, e só me provoca uma imersão de mal-estar ao ver fotos novas em um álbum que já foi meu, o qual eu mesmo fugi e deixei para trás

Essa dor Consciente de escolhas bem-feitas surge da caixa de som do computador como uma onda eloqüente de desejos ultrapassados que nestes instantes retornam a bula como um novo questionamento de um Verdadeiro Eu, que grita, exubera e arma-barca; uma sensação de não estar certo

Eu já sabia, mas ressoará sempre de forma Positiva e Negativa em minha mente a Frase “É, mas somos Humanos”, graças ao meu Deus sou assim – graças a mim Mesmo, que me transformo em porra loca, que consigo ficar tempos sem comer, que consigo ouvir, chorar e dizer tudo ao mesmo tempo sem som o quanto estou sofrendo por dentro, Graças, por haver essa inocência nata dentro de meu peito cheio de descontroles e descobertas recém-chegadas de caminhos em volta de Casa

Casa esta, cheia de dor

É como ir pra balada, voltar pra casa, e em uma nova noite, que sabemos qual, voltarmos a entender novamente nós mesmos: essa Dor no Peito

2007-03-06T16:04:00.000-03:00

...realidade, passando, sentindo,
a droga, a visão, o efeito...

2007-02-23T02:09:00.000-02:00

As palavras seguem caminhos iguais, em ordens iguais, muitas pessoas falam a mesma coisa, mas Deus fez tão bem, que nunca encontraremos essas pessoas.

Talvez existam pessoas com o mesmo rosto que o nosso, mas também nunca as veremos.

Esse é o controle da terra(?)

2007-02-21T02:03:00.000-02:00

__Mutantes!

Carnaval é igual igreja católica, dependendo do ponto de vista, a coisa funciona.

Eu sempre acreditei na bondade das pessoas(?), as freiras são pessoas mortas, e tão mortas, que exercem o próprio papel divino da morte, anjo(?), bondade.

Imagens, tipos e jeito-de-ser, fulminados dentro de caminhos retos por sentidos fracassados. Esse tipo de Deus não existe.

A humanidade me surpreende pela inteligência e pelo poder que os trouxas representam NA CARA, soltando fogo e movendo coisas.

A vida aqui na terra é muito menor do que se pode ver, sim.

Controlai-vos!

2007-02-21T01:33:00.000-02:00

"Nem sempre o sempre é sempre perfeito"

Depois que as ondas pararem de quebrar areia, e a maioria dos anjos já estiverem mortos, hei de surgir almas das profundezas da cidade.

Calmaria friccionada à pele flácida soltando poderes de voz.

2007-02-20T03:50:00.000-02:00

__Cabeça vermelha

Em tempos em que as cabeças não podem pegar fogo, e as ruas são iguais aos tons mestiços de sinais levanta braço desce braço.

__Pintei o cabelo e as sobrancelhas de vermelho.

__Passando pela cidade, sou mais famoso que Madonna em tur-ístico.

"Jesus te ama (entrega folheto)"
"Meu amigo te achou maravilho (garoto se esconde)"
"Ixi, rebelde?"

(...)

2007-02-15T12:30:00.001-02:00

__Putz Putz

Descendo em uma nova onda caminhando caminho solto vertiginoso por ele que vinha, sentado, na verdade, em outra ilusão.

Que vinha cambalhotando por uma xícara de café e bolsos vazios que mostravam por uma só vez um lugar luxuoso e danado de tanto comprimido de dor.

Parecia não esconder o som repetido de dois segundos ressoando e quebrando tudo ao redor, que uma só vez sentia um calmo grito de gávea que não tinha efeito algum.

Dois segundos de dor, um segundo de uma única pose, queimando e contradizendo com todo o espaço divido em cômodos de humor.

E fugia do mesmo assento só para ouvir mais dois segundos de Dor Dor.
Em pontinhos, quadros e um movimento suavemente dormente.
Quebrava e rasgava a pele com ardente.

2007-01-11T13:53:00.000-02:00

Há uma voz fraca, enquanto ele dorme as vozes dançam como em um sonho indefinido. Ao seu redor há o som do rádio e seu rosto está molhado, ele parece não conseguir dormir.
O cigarro que acende o distrai, há lagrimas que caem de seus olhos. Ele olha para o céu sem nuvens. Ao seu redor nada faz sentido. O vento toca seu corpo quando ele acende mais um cigarro. Não há ninguém na rua, não há ninguém ao seu lado.
Ele anda pela casa e acende as luzes. No sofá da sala ele escreve sobre seu passado. Seus olhos ardem de sono, há seringas e cocaína na mesa. Uma dose de vodca o acompanha, não há fotos de sua vida. Ele boceja, seus olhos o engana. Ele enche seu copo mais uma vez enquanto olha para o céu pela janela.
Ele deita no sofá e caem lágrimas dos seus olhos e vão rolando até o chão. Seu reflexo no espelho não é o que ele deseja ser. Ele vê anjos dançando no céu, há cores caindo no chão. O sol entra pela janela, ele fecha as cortinas. Há anjos dançando no ar. Anjos o protegem.
O sol está indo embora quando ele acorda. O seu celular toca mas ele não atende. Há um pássaro na janela. Ele não percebe a noite sendo seu dia. A ficção e o real se confundem. O pó entra pelo seu nariz. Ele nunca se arrepende. Ele se perdoa por perder a fé. Sua vida é um inferno maravilhoso, ele diz coisas sem sentido. O silêncio reina e ele inventa uma nova canção.
Não há canções românticas, nada o faz sorrir. Agora a fumaça do cigarro o incomoda, o gosto do café o irrita e sua apatia o destroi. Ele quer ser sempre melhor, ele quer se superar, ele não perde tempo chorando. Ele nunca mudará para agradar alguém, ele não deseja ser o amante perfeito, não quer ser perfeito para ser amado, ele sempre surpreende as pessoas. Ele escolhe uma pessoa em qualquer esquina para dividir a noite ao seu lado. Ele não lembra das pessoas que já dormiram ao seu lado.
Sete dias, sete pessoas, sete doses de vodca. Quando eles vão embora ele não dorme, há algo inato que o leva à autodestruição. Ele nunca mostra sua fraqueza, sua doença é viver. Sete comprimidos a cada dez horas, sua vontade é de não viver. Talvez seja covarde para tirar sua própria vida. Mas não toma seus remédios esperando o momento de ir embora. Na sua solidão nada mais o importa.
O sol entra pela sala, ele acorda desnorteado, olha para o relógio e se assusta, são dez da manhã. Há um choro em sua garganta. Ele ainda não suporta a dor da solidão. Ele sente vontade de sumir. O desejo de cheirar até morrer. Uma garrafa de vinho está em suas mãos, ele bebe toda a garrafa em três goles.
O relógio marca quatro da manhã. Ele sai da cama e acende um cigarro. Havia mais uma pessoa deitada na cama. Quando o sol nasceu esse alguém se foi. Ele se sente vazio a cada dia. Ele não se envolve com as pessoas que fica.
Há festa na rua em que ele mora. Ele só observa da janela do seu quarto as pessoas que enchem a cara na rua. Ele entende que está sozinho porque não quer ser como essas pessoas que ele sente pena. Ele é ele mesmo, mesmo quando tudo está se perdendo. Nada importa para ele. Ele já perdeu tudo aquilo que pra ele era valioso. Seu raio de sol, seu anjo.
Há um passado escondido em seus olhos verdes, há uma história incompleta. Tudo parece estar rodando. Há asas nascendo em suas costas e espada em suas mãos. Em seu peito o coração acelera e ele luta contra algo. Ele sonha com um menino. Ele deseja alguém que não pode Ter. Sua doença o faz ser frio e cruel. Atrás de todo esse egoísmo há um amor intocado por alguém que está distante de seus braços.
Ele só é mais uma criança desesperada procurando paz interior. Ele ama e não sabe como amar.
(Alex Schio)

2007-01-10T11:44:00.000-02:00

2007-01-09T21:59:00.000-02:00

2007-01-04T18:04:00.000-02:00

2007-01-04T12:09:00.000-02:00

Pedj & Kelly

"O Melhor de Pedj & Kelly" com a seleção dos vídeos que eles mais gostaram, mais um pouco de "Bastidores".

A comunidade no orkut, com todos os vídeos.

2007-01-04T00:52:00.000-02:00

__Breguíssimo!

Dizendo heroicamente o repudio do rapaz que trazia consigo os braços feitos por madeira e algodão doce, sintético por uma conta barata ao centro de São Paulo.

Levava além do olho preto e cascalho a saudosa vista comungada por seus pais, que elaboravam naquela presença ser a esperança desde cedo, tão quanto à figura mal representada da fé cortiça ensangüentada complicada e perdida como a ida nos finais de semana.

Não só da solteira mulher vadia e puta que sorria abertamente aos cantos sortidos lembrando e trazendo pra casa balas de goma quase todos os dias.

Era pra ele fascinante-mente lembrar e cantar aquelas músicas estrangeiras ao doce sabor passado que queimava o suor chorado e olhar visualmente todas formas paradas ao redor.

Aquele dia tornara outra ida ao encontro cara-a-cara de dúzias caras iguais em busca do mesmo sentido soltinho que costumava ser.

Como lembrava aquela manhã, ao ir, antes de chegar.
Queixaria-se do silêncio ao trombar ou da noite ao atropelar?